Restaurierte Strobel-Orgel
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Wir alle haben unsere Lebenslinien, auf denen wir uns wie auf einer Fahrt durchs Leben bewegen. So ist unser aller Lebensfahrt vergleichbar mit einer Fahrt eines Zuges. Wir finden uns in ihm mit unserer Geburt vor. Und einmal wird unsere Fahrt in dieser Welt endgültig zu Ende sein. Dazwischen gibt es viele Halte, wo Menschen in unser Abteil zusteigen, andere uns wieder verlassen. Und manchmal geht es langsam voran oder zu eintönig, manchmal fast zu schnell, oft mit viel Freude, aber auch mit Getöse, leider auch mit Schmerz.

Unser Zug fährt auf dem Gleis des Glaubens an Gott. Auf anderen Strecken zu fahren ist für uns genauso unvorstellbar wie der Aufenthalt in anderen Wagen als dem mit Namen „evangelische Kirche“. In diesem Zug, vor allem in diesem Wagen begegnen wir vielen Menschen. Mit unserer Familie, weiteren Verwandten und lieben Freunden bewohnen wir ein Abteil, sind besonders füreinander da und machen manches zusammen. Doch geht jeder auch seinen eigenen Interessen und Hobbies nach: der Musik, dem Nachsinnen biblischer Texte, Vereinstätigkeit, dem Fotografieren und vielem mehr.
Mit dieser Internet-Seite gewähren wir einen winzig kleinen Einblick in unser Abteil.


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Geht und verkündet: Das Himmelreich ist nahe. Ein Auftrag Jesu an seine Jünger. Ein Auftrag seines göttlichen Vaters. Er verkündete das nahende Reich Gottes, weil Gott sich mit dieser Welt nicht abfinden will – mit ihrer Verlorenheit. Er liebt sie und will sie deshalb heil machen. In seinem Reich sind Leiden, Krankheit, Tod und Schuld überwunden. Das will er für die Menschen. Das war der Kern der Verkündigung Jesu.

Verkündigen heißt in unserem Zusammenhang, in Vollmacht eines Sendenden ein Ereignis ausrufen, proklamieren durch einen Abgesandten, einen Herold. Der Herold doziert nicht oder pflegt eine Konversation über das Ereignis. Sondern er kündigt das Ereignis an, ruft es aus. Und indem er es tut, beginnt es tatsächlich anzubrechen. So ist auch die Verkündigung des Reiches Gottes zu verstehen. Mit der Verkündigung beginnt es anzubrechen – das Herrsein Gottes über die ganze Schöpfung, das wir Menschen ihm schon immer streitig machen. Gott richtet aus Liebe zu uns Menschen auf diese Weise seine Herrschaft selbst auf, ergreift Besitz und eben damit das Heil für uns – nicht mit Gewalt, sondern eben durchs Wort, was die Möglichkeit einräumt, sein Herrsein auch abzulehnen. Wir können uns das Ganze etwa so vorstellen, wie wenn einer, der ein unbekanntes Land betritt – bei Gott gibt es allerdings kein unbekanntes Land -, seine Flagge hisst und es dadurch als sein Eigentum kenntlich macht und das Seine darauf tut.

Es gibt doch noch Neues unter der Sonne! Zumindest, was den Venusberg betrifft. Meinte ich noch, schon alles gesehen zu haben - das rüschige Boudoir (sehr oft!), die pure Rotlichtszene, aber auch eine Venus im Tierkäfig (Baumgarten, Bayreuth), als männermordender Vamp in einer riesigen goldenen Schale (die Dresdner sagten „Suppenschüssel“ dazu) und in einem Berg von Fleisch (aktuelle Münchner Inszenierung von R. Castellucci) - so wurde ich von Maximilian von Mayenburg eines Besseren belehrt.

Als sich der Vorhang zum Baccanal öffnet, starre ich ungläubig auf kugelrunde, große, rot geäderte Eier. Plötzlich zuckt es in einem Ei und es beginnt ein Schlupfvorgang, nach und nach auch in den anderen zehn oder zwölf. Dazwischen sitzt Venus (Sayako Shigeshima) in einem weiten, roten, mit Rosenapplikationen verzierten Rock und schaut mit seligem Lächeln zu. Sie schlüpfen - und wie sie schlüpfen! Mit welcher Mühsal und Grazie zugleich sie sich der Latex-Eihüllen entledigen, dafür verdient die Statisterie besonderen Applaus! Schade, dass ich darüber die Musik gar nicht mehr wahrgenommen habe, ihr Pulsieren, ihr e fiebrige Sinnlichkeit und ihre prickelnde Erotik.
Die androgynen Wesen kriechen dann unter den weiten Venus-Rock und vergnügen sich dort sichtbar pulsierend.

Nicht zuerst Johannes Schaafs solide Inszenierung, die ich kurz nach der Premiere im Februar 2009 erstmals sah, war Anlass zu einem erneuten Besuch in Dresden. Sondern die Neugierde, ob Ludovic Tézier, dessen anrührender Werther (Wien 2012,2017), wunderbar schwermütiger Rodrigo (Don Carlos, Wien, 2013,2016), edler wie routinierter Don Giovanni (Wien, Januar 2018) mir in nachhaltiger Erinnerung sind, Scarpia sein kann? Die Übertragung der von Michael Sturminger für die Salzburger Osterfestspiele inszenierten „Tosca“ bot einen Vorgeschmack. Es dürfte für Ludovic Tezier die erste und hoffentlich einzige Inszenierung gewesen sein, in der er als Sterbender im 3. Akt zu erscheinen hat.

Joachim Lange (nmz, 30.3.18) titelt seinen Premierenbericht „Im Trockendock“ und meint damit den dunklen, U-förmigen Bühnenraum, mit seinen steil hochgezogenen dunklen Bretterwänden, der schmalen Eisentreppe und winzigen Luken. Es könnte, meint er wenig später, genauso gut ein imaginärer Innenraum sein.
Und schon hat er den Schlüssel zum Verständnis der Inszenierung von Guy Montavon, Intendant des Theaters Erfurt, in der Hand. Sentas Seelenraum ist karg, ihre Wünsche und Ängste hat sie mit Kreide an die Wände gekritzelt: Satan, Ewigkeit, Hoffnung, Liebe - und immer wieder Erlösung, Treue. Dass sie, in deren innerpsychisches Erleben wir 3 Akte lang blicken, logischerweise von Anfang an auf der Bühne präsent sein muss, ist nur folgerichtig. Auch, wenn das im 1. Akt hin und wieder zu irritieren oder auch nur abzulenken vermag. Ab dem 2. Akt passt es (fast) und überzeugt (weitgehend).

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